Un veston élimé comme des loups en bande.
Un visage pareil à un éclat de marbre.
Assis au milieu de ses missives, dans ce bosquet qui frémit
de sarcasmes et de malentendus,
et son cœur s’envole tel un papier dans les passages inhospitaliers.

Maintenant, le coucher de soleil se coule tel un renard sur les terres
embrase les herbes en un instant.
L’espace s’emplit de cornes et de griffes, et plus bas
la calèche glisse comme une ombre entre les jardins illuminés
de mon père.

Pétersbourg est au même degré de latitude que la désolation
(as-tu vu la belle dans sa tour penchée ?)
et à la périphérie des quartiers couverts de givre, ce malheureux
plane encore
dans son manteau, comme une méduse.
Et, drapé dans ses carêmes, voici celui qu’autrefois les hordes
du rire cernaient,
elles qui longtemps sont parties dans des contrées bien au-delà
de la limite des arbres.

La table branlante des hommes.
Vois combien la nuit consume la voie lactée des âmes.
Monte dans ton chariot de feu et quitte le pays !