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Avec ses poires jaunissantes
Et partout des roses sauvages
La terre est penchée dans le lac,
Vous cygnes de toute grâce,
Et de baisers tout ivres
Vous baignez votre tête
Dans l'eau sobre et sacrée.
Mais helas! où les prendre
Les fleurs, quand c'est l'hiver, et où
L'éblouissant soleil
Et les ombres de la terre?
Les murs se dressent
Sans parole et glacés, dans le vent
Crissent les enseignes.