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Wo sind Harnisch und Helm und das Haar, das glänzend wallende?
Wo ist die Hand an der Harfe? Wo ist das lodernde Feuer?
Wo nun Frühling und Herbst und voll des Korns die Scheuer?
Lang vergangen wie Regen im Wald, und Wind in den Ästen,
Im Schatten hinter den Bergen, versanken die Tage des Westen
Wer wird den Rauch des toten Holzes sammeln gehen
Oder die flutenden Jahre vom Meer widerkehren sehen?
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