По небу, чей далёкий край пламенел жидким огнём, плавно бежали серые облака.
В прорехи между ними лился яркий солнечный свет. Сияние мягко мерцало и подмигивало всем, кто находил в себе силы смотреть на него.

Солнце. Тёплое и вечное. Здесь, далеко внизу, на пыльных, залитых светом, улочках гигантского города, не осталось никого, кто восхищался бы им, ощущая тягучее горячее чувство в груди. Чувство невыразимо личное, глубинное. Чувство сокровенного.

Не осталось никого, кроме одинокой фигуры, медленно идущей вперёд к огромному дворцу, возвышающемуся над городом. Среднего роста, обычного телосложения, непримечательной внешности. Лицо покрыто застарелыми шрамами. Простолюдин. Один из миллионов таких же. Однако, дорога Судьбы завела его сюда. Завела в легендарный заброшенный город богов. В Анор Лондо.

На бредущей вперёд фигуре надета старая, потрёпанная, но всё ещё неплохая броня. Исцарапанный металл. Вмятины. Краска давно сошла, обнажив простую, без изысков, поверхность доспеха. Броня ещё в состоянии защищать от клинков и зубов, от клыков и когтей, большего от неё и не требуется.

На плече фигуры покоится длинный тяжёлый двуручный меч. Десятикилограммовый стальной обоюдоострый клинок. Удобная кожаная рукоять, впитывающая пот и кровь, не дающая напряжённым рукам скользить по ней. Для такого оружия требуется недюжинная физическая сила, но результат того стоит. Меч был найден на древнем кладбище, среди курганов и старых покосившихся крестов, надписи на которых давно превратились в грязные нечитаемые пятна.

Кладбище и его неупокоенные жильцы, бросающиеся на неосторожного путника. Когда простолюдин побывал там? Вчера или в прошлой жизни? Или несколько жизней назад? В памяти мерцают разрозненные картинки. На них есть колоссальных размеров величественная Ворона и большой костёр. В этом месте время будто замерло и ничего не значит. Бесконечная вневременная петля, поглотившая весь мир. Однажды смерть неизбежно настигает. А после неё ты снова открываешь глаза. Жизнь и Смерть танцуют друг с другом в причудливом диком танце, сменяя друг друга, кривляясь и дурачась. Отчасти живые и нежить, чудовищные нелюди и монструозные твари - всего лишь маленькие хлипкие игрушки в этом танце. Убивая чудовищ, ты проходишь дальше. Умираешь - твари выползают из старой грязной земли и занимают свои места в этом калейдоскопе Жизни и Смерти.

Анор Лондо встретил путника обманчивой тишиной. В самом воздухе чувствуется нечто таинственное, иллюзорное. Будто древний остов гигантского города не таков, каким кажется. Ощущение эфемерно и ускользает. Ты чувствуешь зыбкость окружения, но не знаешь почему.
Город молчит и греется на солнце. По его улицам бродят редкие силуэты. Они цепляются за осколки своего существования, слишком жалкого, чтобы зваться жизнью.

Это не мешает им быть смертоносными. Длинный тяжёлый клинок давно окрасился кровью. Она быстро высыхает и осыпается с клинка пылью коричневого цвета. Путник заметно хромает. Один глаз давно перестал видеть. Его уже нет. Это был резкий удар костяным копьём от демонической летучей мыши. Злой размашистый удар двуручником разрубил демона на две хлещущие кровью половинки, но глаза уже нет. Половина рёбер сломана, их осколки царапают внутренности - атака горгульи, спикировавшей с крыши. Тварь ударила в падении тяжёлой алебардой. Щит смог заблокировать часть удара, но не весь. Путник заплатил за этот яростный скоротечный бой рёбрами и повреждённым коленом. Горгулья - своим существованием. Её изрубленное на куски тело всё ещё валяется на мосту сзади. Исковерканная груда плоти, металла и камней. Больше она не сможет подняться.

Впереди, за огромной колонной-лифтом, путник видит призрачное сияние далёкого костра. Тёплый костёр. Там ждёт отдых и врачевание ран. Нужно осмотреть клинок и доспех, они повреждены и требуют внимания. Дать себе короткий миг забвения, позволить избитому окровавленному телу восстановиться.

А потом... Потом продолжить путь. Идти вперёд. К подножью громадной лестницы, уходящей к дворцу. За лестницей лежит площадка, открытая ветрам и упирающаяся в гигантскую дверь. Там - цель. По обеим сторонам двери стоят Рыцари. Огромные гротескные фигуры в тяжёлой броне, вооружённые алебардами. Они ждут и не пропустят без боя.

Путник медленно встаёт, его взгляд прикован к пламени костра. Языки огня танцуют будто живые, извиваются и сплетаются. Руки крепко сжимают рукоять двуручника. В зрачке единственного оставшегося глаза мерцает огонь. Пора идти дальше. Его ждёт множество смертей. Каждый раз он поднимется и снова пойдёт вперёд, пока не зайдёт глубоко в сердце дворца и не раскроет его тёмную тайну.

Он поднимает взгляд и смотрит на далёкое сияние солнца, изливающееся с небес сквозь пушистые серые облака. Серые облака, неустанно бегущие по небесам навстречу солнцу.

Тигровое спасибо за подарок. Когда игра вызывает такие мысли - это чудесно :3