Маленькая хрупкая продавщица из Магнита у дома,
я вижу тебя постоянно хоть мы почти не знакомы,
ты запомнила меня самым разным, со всеми изъянами,
то приходил за дополнительным в стельку пьяным,
то в подозрительно трезвом уме светящимся и румяным.
Не первый год ты сидишь от звонка до звонка на кассе,
вечно споришь с вонючими пьянчугами, убитыми в мясо.
Нос шелушится, лицо в морщинках, по прежнему ноль эмоций,
волосы жирные, веки поникшие, в сердце угасло солнце,
побледневшая кожа болезненна и не ухоженна.
Сидишь за кассой часы напролёт — Богом забыта и брошена.

Тебя словно каждое утро в кипятке стирают на высоких оборотах,
а езда на маршрутке до «родного» Магнита ещё глубже вгоняет в болото.
Парочку выходных на перезагрузку себя — это в лучшем случае,
В худшем — вновь бежишь успеть на работу, как мученик.

Пик-пик-пик, опять бегут сотни продуктов по ленте кассы,
робко смотрю на тебя сквозь прозрачный щит из пластмассы, а в голове вопросов массы:
«Как ты попала в эту тюрьму и по какой причине сюда угодила?»
Скидочной нет, пакетик не нужен, оплата по карте, большое спасибо.
Открываю тяжёлые двери, прочь шагаю смело,
оставляя за спиной это не нужное дело всей жизни или минутной влюблённости,
ведь это все равно бессмыслица.
Лучше потеряться самому, чем без вести пропавшим числится.

Желаю тебе удачи, весна наступит, придёт любовь, болото окажется позади и жизнь станет намного лучше...
А как это сделать? Да я сам не знаю. Это вопрос насужный