Инсталирайте Steam
вход
|
език
Опростен китайски (简体中文)
Традиционен китайски (繁體中文)
Японски (日本語)
Корейски (한국어)
Тайландски (ไทย)
Чешки (Čeština)
Датски (Dansk)
Немски (Deutsch)
Английски (English)
Испански — Испания (Español — España)
Испански — Латинска Америка (Español — Latinoamérica)
Гръцки (Ελληνικά)
Френски (Français)
Италиански (Italiano)
Индонезийски (Bahasa Indonesia)
Унгарски (Magyar)
Холандски (Nederlands)
Норвежки (Norsk)
Полски (Polski)
Португалски (Português)
Бразилски португалски (Português — Brasil)
Румънски (Română)
Руски (Русский)
Финландски (Suomi)
Шведски (Svenska)
Турски (Türkçe)
Виетнамски (Tiếng Việt)
Украински (Українська)
Докладване на проблем с превода
All the lines have been written There's been Sandburg,
It's sad but it's true Keats, Poe and McKuen
With all the words gone, They all had their day
What's a young poet to do? And knew what they're doin'
But of all the words written The bird is a strange one,
And all the lines read, So small and so tender
There's one I like most, Its breed still unknown,
And by a bird it was said! Not to mention its gender.
It reminds me of days of So
💚 -- 🍆 -- 👳 -- 🐛 -- 🌸 -- ⛳ -- 💎 -- 💃 -- 😺 -- 🌽 -- 🔋 -- 👾 -- 👹 -- 👔 -- 🎄