ติดตั้ง Steam
เข้าสู่ระบบ
|
ภาษา
简体中文 (จีนตัวย่อ)
繁體中文 (จีนตัวเต็ม)
日本語 (ญี่ปุ่น)
한국어 (เกาหลี)
български (บัลแกเรีย)
Čeština (เช็ก)
Dansk (เดนมาร์ก)
Deutsch (เยอรมัน)
English (อังกฤษ)
Español - España (สเปน)
Español - Latinoamérica (สเปน - ลาตินอเมริกา)
Ελληνικά (กรีก)
Français (ฝรั่งเศส)
Italiano (อิตาลี)
Bahasa Indonesia (อินโดนีเซีย)
Magyar (ฮังการี)
Nederlands (ดัตช์)
Norsk (นอร์เวย์)
Polski (โปแลนด์)
Português (โปรตุเกส - โปรตุเกส)
Português - Brasil (โปรตุเกส - บราซิล)
Română (โรมาเนีย)
Русский (รัสเซีย)
Suomi (ฟินแลนด์)
Svenska (สวีเดน)
Türkçe (ตุรกี)
Tiếng Việt (เวียดนาม)
Українська (ยูเครน)
รายงานปัญหาเกี่ยวกับการแปลภาษา
⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⡿⠿⠿⠿⣿⣿⣿⣿⣿⡟⠛⢿⣿⣿⡟⠛⣿⣿⣿⡟⠉⠁⣀⡀⠙⣿⣿⣿
⣿⣿⣿⣿⣿⣿⠛⠉⠉⣻⣿⣿⣿⠟⠛⠉⠉⠉⠛⢿⡟⠄⢀⠤⠄⢀⣿⣿⣿⣿⣿⡇⠄⠘⣿⣿⠁⢠⣿⡿⠋⢀⣴⣴⣿⡟⠄⣾⣿⣿
⣿⣿⣿⣿⡿⠁⢠⣿⣿⣿⣿⣿⡇⠄⣶⣶⣿⣷⠆⢘⣿⠄⠄⠄⠲⣿⣿⣿⣿⣿⣿⠇⢀⡀⠸⡏⠄⣾⣿⠁⢰⣿⣿⣿⡿⠄⢰⣿⣿⣿
⣿⣿⣿⣿⣷⠄⠸⣿⣿⣿⣿⣿⣧⠄⠹⣿⣿⠏⠄⣼⣿⠄⢸⣷⣤⣀⠈⠙⠿⣿⣿⠄⢸⣧⠄⠄⢸⣿⣿⠄⠸⠿⠿⠋⠁⣰⣿⣿⣿⣿
⣿⣿⣿⣿⣿⣷⣤⣀⣀⣀⣿⣿⣿⣷⣤⣀⣀⣤⣾⣿⣿⣤⣼⣿⣿⣿⣿⣶⣄⣼⣿⡀⢸⣿⣦⣀⣾⣿⣿⣷⣤⣤⣤⣴⣾⣿⣿⣿⣿⣿
teu perfil exato e que, apenas, levemente, o vento
das horas ponha um frêmito em teus cabelos…
É preciso que a tua ausência trescale
sutilmente, no ar, a trevo machucado,
as folhas de alecrim desde há muito guardadas
não se sabe por quem nalgum móvel antigo…
Mas é preciso, também, que seja como abrir uma janela
e respirar-te, azul e luminosa, no ar.
É preciso a saudade para eu sentir
como sinto – em mim – a presença misteriosa da vida…
Mas quando surges és tão outra e múltipla e imprevista
que nunca te pareces com o teu retrato…
E eu tenho de fechar meus olhos para ver-te