𝘏𝘰𝘨𝘢𝘳𝘵𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘔𝘢𝘥, 𝘞𝘪𝘻𝘢𝘳𝘥 𝘚𝘶𝘱𝘳𝘦𝘮𝘦, 𝘢𝘯𝘥 𝘔𝘢𝘴𝘵𝘦𝘳 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘈𝘳𝘦𝘯𝘢 𝘤𝘳𝘦𝘱𝘵 𝘴𝘭𝘰𝘸𝘭𝘺 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘳𝘰𝘻𝘦𝘯 𝘤𝘩𝘢𝘮𝘣𝘦𝘳𝘴 𝘶𝘯𝘥𝘦𝘳𝘯𝘦𝘢𝘵𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘍𝘳𝘰𝘴𝘵 𝘙𝘪𝘯𝘨. 𝘈𝘯𝘤𝘪𝘦𝘯𝘵, 𝘤𝘳𝘶𝘮𝘣𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘴𝘵𝘰𝘯𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘣𝘭𝘢𝘤𝘬 𝘪𝘤𝘦 𝘮𝘢𝘥𝘦 𝘧𝘰𝘳 𝘴𝘭𝘰𝘸 𝘨𝘰𝘪𝘯𝘨. 𝘏𝘦 𝘸𝘪𝘯𝘤𝘦𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺 𝘦𝘤𝘩𝘰𝘪𝘯𝘨 𝘧𝘰𝘰𝘵𝘴𝘵𝘦𝘱 𝘢𝘯𝘥 𝘤𝘭𝘢𝘵𝘵𝘦𝘳 𝘰𝘧 𝘳𝘶𝘣𝘣𝘭𝘦 𝘥𝘪𝘴𝘵𝘶𝘳𝘣𝘦𝘥, 𝘩𝘪𝘴 𝘧𝘢𝘤𝘦 𝘩𝘢𝘳𝘴𝘩 𝘪𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘱𝘢𝘭𝘦 𝘣𝘭𝘶𝘦 𝘨𝘭𝘰𝘸 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘮𝘰𝘯𝘴𝘵𝘳𝘰𝘶𝘴 𝘴𝘢𝘱𝘱𝘩𝘪𝘳𝘦 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘳𝘰𝘴𝘦 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘢 𝘴𝘱𝘭𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘦𝘯𝘵𝘦𝘳 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘳𝘰𝘰𝘮. 𝘏𝘰𝘨𝘢𝘳𝘵𝘩’𝘴 𝘵𝘦𝘦𝘵𝘩, 𝘣𝘢𝘳𝘦𝘥 𝘩𝘢𝘭𝘧 𝘪𝘯 𝘨𝘳𝘪𝘮𝘢𝘤𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘩𝘢𝘭𝘧 𝘪𝘯 𝘢 𝘸𝘪𝘭𝘥 𝘨𝘳𝘪𝘯, 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘢𝘴 𝘸𝘩𝘪𝘵𝘦 𝘢𝘴 𝘥𝘳𝘪𝘷𝘦𝘯 𝘴𝘯𝘰𝘸.
𝘐𝘵 𝘩𝘢𝘥 𝘵𝘢𝘬𝘦𝘯 𝘵𝘩𝘳𝘦𝘦 𝘭𝘶𝘭𝘭𝘢𝘣𝘪𝘦𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘢𝘯 𝘦𝘱𝘪𝘤 𝘵𝘢𝘭𝘦 𝘰𝘧 𝘴𝘭𝘢𝘶𝘨𝘩𝘵𝘦𝘳 𝘴𝘦𝘷𝘦𝘳𝘢𝘭 𝘩𝘰𝘶𝘳𝘴 𝘭𝘰𝘯𝘨 𝘵𝘰 𝘱𝘶𝘵 𝘎𝘰𝘯𝘦𝘳𝘪𝘭, 𝘊𝘳𝘪𝘴𝘱𝘪𝘯, 𝘢𝘯𝘥 𝘔𝘶𝘭𝘶𝘨—𝘵𝘩𝘦 𝘵𝘩𝘳𝘦𝘦 𝘴𝘱𝘪𝘳𝘪𝘵𝘴 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘣𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘩𝘪𝘮 𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘢𝘤𝘤𝘶𝘳𝘴𝘦𝘥 𝘱𝘭𝘢𝘤𝘦—𝘵𝘰 𝘴𝘭𝘦𝘦𝘱. 𝘛𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘨𝘩𝘰𝘴𝘵𝘭𝘺 𝘩𝘦𝘢𝘥𝘴 𝘴𝘢𝘵 𝘪𝘮𝘱𝘢𝘭𝘦𝘥 𝘰𝘯 𝘏𝘰𝘨𝘢𝘳𝘵𝘩’𝘴 𝘴𝘵𝘢𝘧𝘧, 𝘵𝘸𝘪𝘵𝘤𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘢𝘯𝘥 𝘮𝘶𝘳𝘮𝘶𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘵𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘴𝘭𝘶𝘮𝘣𝘦𝘳. 𝘏𝘦 𝘦𝘥𝘨𝘦𝘥 𝘤𝘭𝘰𝘴𝘦𝘳 𝘢𝘯𝘥 𝘤𝘭𝘰𝘴𝘦𝘳 𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘦𝘯𝘵𝘦𝘳 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘳𝘰𝘰𝘮 𝘸𝘩𝘪𝘭𝘦 𝘎𝘰𝘯𝘦𝘳𝘪𝘭’𝘴 𝘴𝘯𝘰𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘣𝘰𝘶𝘯𝘤𝘦𝘥 𝘣𝘳𝘦𝘢𝘵𝘩𝘪𝘭𝘺 𝘢𝘤𝘳𝘰𝘴𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘵𝘰𝘯𝘦 𝘣𝘦𝘩𝘪𝘯𝘥 𝘩𝘪𝘮 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘢 𝘨𝘳𝘦𝘢𝘵 𝘣𝘰𝘢𝘳 𝘳𝘰𝘰𝘵𝘪𝘯𝘨 𝘧𝘰𝘳 𝘵𝘳𝘶𝘧𝘧𝘭𝘦𝘴.

𝘏𝘰𝘨𝘢𝘳𝘵𝘩’𝘴 𝘮𝘰𝘷𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵𝘴 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘴𝘵𝘪𝘧𝘧 𝘢𝘯𝘥 𝘱𝘢𝘪𝘯𝘦𝘥 𝘢𝘴 𝘪𝘧 𝘩𝘦 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘥𝘦𝘢𝘵𝘩𝘭𝘺 𝘤𝘰𝘭𝘥, 𝘵𝘩𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘪𝘯 𝘵𝘳𝘶𝘵𝘩 𝘩𝘦 𝘯𝘰 𝘭𝘰𝘯𝘨𝘦𝘳 𝘧𝘦𝘭𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘩𝘪𝘭𝘭. 𝘛𝘩𝘦 𝘩𝘦𝘢𝘥𝘴’ 𝘨𝘦𝘢𝘴 𝘩𝘦𝘭𝘥 𝘴𝘵𝘳𝘰𝘯𝘨 𝘦𝘷𝘦𝘯 𝘢𝘴 𝘵𝘩𝘦𝘺 𝘴𝘭𝘦𝘱𝘵, 𝘢𝘴 𝘩𝘢𝘳𝘥 𝘢𝘯𝘥 𝘶𝘯𝘺𝘪𝘦𝘭𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘢𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘢𝘱𝘱𝘩𝘪𝘳𝘦 𝘏𝘰𝘨𝘢𝘳𝘵𝘩 𝘸𝘢𝘴 𝘴𝘭𝘰𝘸𝘭𝘺 𝘢𝘱𝘱𝘳𝘰𝘢𝘤𝘩𝘪𝘯𝘨. 𝘛𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘴𝘩𝘦𝘦𝘳 𝘧𝘰𝘳𝘤𝘦 𝘰𝘧 𝘩𝘢𝘣𝘪𝘵, 𝘏𝘰𝘨𝘢𝘳𝘵𝘩 𝘮𝘶𝘵𝘵𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘢𝘯𝘥 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘭𝘢𝘪𝘯𝘦𝘥 𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘭𝘦𝘦𝘱𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘦𝘢𝘥𝘴 𝘢𝘴 𝘩𝘦 𝘸𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘩𝘪𝘴 𝘸𝘢𝘺 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘵𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘦𝘯𝘤𝘩𝘢𝘯𝘵𝘮𝘦𝘯𝘵𝘴.

“𝘎𝘢𝘮𝘦𝘴, 𝘨𝘢𝘮𝘦𝘴, 𝘧𝘰𝘳 𝘩𝘶𝘯𝘥𝘳𝘦𝘥𝘴 𝘰𝘧 𝘺𝘦𝘢𝘳𝘴 𝘺𝘰𝘶 𝘸𝘢𝘯𝘵𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘣𝘦 𝘦𝘯𝘵𝘦𝘳𝘵𝘢𝘪𝘯𝘦𝘥, 𝘔𝘶𝘭𝘶𝘨. 𝘠𝘰𝘶 𝘩𝘢𝘥 𝘯𝘰𝘣𝘰𝘥𝘺—𝘩𝘢!—𝘵𝘰 𝘱𝘭𝘢𝘺 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘰 𝘺𝘰𝘶 𝘮𝘢𝘥𝘦 𝘔𝘌 𝘥𝘰 𝘪𝘵. 𝘛𝘰𝘶𝘳𝘯𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘰𝘶𝘳𝘯𝘪𝘲𝘶𝘦𝘵𝘴 𝘧𝘰𝘳 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘣𝘭𝘰𝘰𝘥𝘺 𝘣𝘰𝘳𝘦𝘥𝘰𝘮.” 𝘏𝘰𝘨𝘢𝘳𝘵𝘩’𝘴 𝘪𝘤𝘦-𝘴𝘤𝘶𝘭𝘱𝘵𝘦𝘥 𝘩𝘢𝘯𝘥—𝘩𝘪𝘴 𝘳𝘦𝘢𝘭 𝘰𝘯𝘦 𝘭𝘰𝘴𝘵 𝘮𝘢𝘯𝘺 𝘺𝘦𝘢𝘳𝘴 𝘢𝘨𝘰 𝘵𝘰 𝘰𝘯𝘦 𝘰𝘧 𝘩𝘪𝘴 𝘪𝘭𝘭-𝘧𝘢𝘵𝘦𝘥 𝘦𝘹𝘱𝘦𝘳𝘪𝘮𝘦𝘯𝘵𝘴—𝘳𝘪𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘰𝘶𝘵 𝘴𝘵𝘳𝘢𝘯𝘥𝘴 𝘰𝘧 𝘩𝘪𝘴 𝘵𝘩𝘪𝘤𝘬, 𝘸𝘢𝘪𝘴𝘵-𝘭𝘰𝘯𝘨 𝘣𝘦𝘢𝘳𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘦𝘢𝘤𝘩 𝘧𝘶𝘳𝘪𝘰𝘶𝘴 𝘴𝘦𝘯𝘵𝘦𝘯𝘤𝘦. “𝘉𝘶𝘵 𝘯𝘰𝘸 𝘪𝘵’𝘴 𝘮𝘺 𝘵𝘶𝘳𝘯 𝘵𝘰 𝘨𝘦𝘵,” 𝘩𝘦 𝘨𝘪𝘨𝘨𝘭𝘦𝘥, “𝘢𝘩𝘦𝘢𝘥.”

𝘏𝘰𝘨𝘢𝘳𝘵𝘩 𝘴𝘵𝘰𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘧𝘳𝘰𝘯𝘵 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘮𝘢𝘴𝘴𝘪𝘷𝘦 𝘴𝘢𝘱𝘱𝘩𝘪𝘳𝘦, 𝘦𝘺𝘪𝘯𝘨 𝘪𝘵 𝘤𝘰𝘭𝘥𝘭𝘺. 𝘏𝘪𝘴 𝘩𝘰𝘵, 𝘳𝘢𝘨𝘨𝘦𝘥 𝘣𝘳𝘦𝘢𝘵𝘩 𝘴𝘦𝘯𝘵 𝘨𝘰𝘶𝘵𝘴 𝘰𝘧 𝘴𝘵𝘦𝘢𝘮 𝘳𝘶𝘴𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘣𝘦𝘵𝘸𝘦𝘦𝘯 𝘩𝘪𝘴 𝘣𝘳𝘪𝘨𝘩𝘵, 𝘴𝘮𝘪𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘦𝘦𝘵𝘩. “𝘠𝘰𝘶 𝘵𝘩𝘪𝘯𝘬 𝘺𝘰𝘶 𝘬𝘯𝘰𝘸 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨, 𝘊𝘳𝘪𝘴𝘱𝘪𝘯, 𝘣𝘶𝘵 𝘐’𝘷𝘦 𝘨𝘰𝘵 𝘢 𝘴𝘶𝘳𝘱𝘳𝘪𝘴𝘦 𝘧𝘰𝘳 𝘺𝘰𝘶.” 𝘏𝘰𝘨𝘢𝘳𝘵𝘩’𝘴 𝘣𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘤𝘳𝘦𝘢𝘬𝘦𝘥 𝘢𝘴 𝘩𝘪𝘴 𝘨𝘰𝘰𝘥 𝘩𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘪𝘨𝘩𝘵𝘦𝘯𝘦𝘥, 𝘸𝘩𝘪𝘵𝘦-𝘬𝘯𝘶𝘤𝘬𝘭𝘦𝘥 𝘰𝘯 𝘩𝘪𝘴 𝘴𝘵𝘢𝘧𝘧.

“𝘛𝘩𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘵𝘩𝘳𝘦𝘦 𝘢𝘨𝘢𝘪𝘯𝘴𝘵 𝘰𝘯𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘩𝘢𝘳𝘥𝘭𝘺 𝘴𝘱𝘰𝘳𝘵𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘰 𝘣𝘦𝘨𝘪𝘯 𝘸𝘪𝘵𝘩. 𝘠𝘰𝘶 𝘱𝘢𝘭𝘦 𝘴𝘩𝘢𝘥𝘦𝘴 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘯𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘩𝘢𝘷𝘦 𝘣𝘦𝘦𝘯 𝘢𝘣𝘭𝘦 𝘵𝘰 𝘣𝘦𝘢𝘵 𝘮𝘦—𝘰𝘯𝘦 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘪𝘯𝘦𝘴𝘵 𝘢𝘳𝘤𝘢𝘯𝘪𝘴𝘵𝘴 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘢𝘨𝘦—” 𝘏𝘰𝘨𝘢𝘳𝘵𝘩 𝘣𝘳𝘶𝘴𝘩𝘦𝘥 𝘴𝘰𝘮𝘦 𝘴𝘯𝘰𝘸 𝘰𝘧𝘧 𝘩𝘪𝘴 𝘧𝘶𝘳𝘳𝘦𝘥 𝘴𝘩𝘰𝘶𝘭𝘥𝘦𝘳𝘴, “—𝘸𝘪𝘵𝘩𝘰𝘶𝘵 𝘍𝘳𝘰𝘴𝘵𝘩𝘦𝘢𝘳𝘵 𝘨𝘪𝘷𝘪𝘯𝘨 𝘺𝘰𝘶 𝘴𝘵𝘳𝘦𝘯𝘨𝘵𝘩.” 𝘏𝘦 𝘭𝘢𝘺 𝘩𝘪𝘴 𝘪𝘤𝘺 𝘩𝘢𝘯𝘥 𝘢𝘨𝘢𝘪𝘯𝘴𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘢𝘱𝘱𝘩𝘪𝘳𝘦, 𝘧𝘪𝘯𝘨𝘦𝘳𝘴 𝘴𝘱𝘭𝘢𝘺𝘦𝘥, 𝘢𝘯𝘥 𝘸𝘢𝘵𝘤𝘩𝘦𝘥 𝘍𝘳𝘰𝘴𝘵𝘩𝘦𝘢𝘳𝘵’𝘴 𝘨�