grama

A Simples Grama

No chão repousa, sem vaidade,
verde traço da humildade.
Não busca aplauso, nem atenção,
cresce em silêncio, chão por chão.

A brisa passa, e ela dança,
sem orgulho, sem cobrança.
Aceita o sol, aceita a chuva,
sua missão é sempre muda.

Não tem espinhos, nem perfume,
não tem destaque, nem volume.
Mas cobre a terra com ternura,
com sua veste sempre pura.

Aos pés cansados dá descanso,
ao mundo, o verde mais manso.
É cama, abrigo, chão sagrado,
pro inseto e o sonhador deitado.

Ah, doce grama, tão singela,
ninguém te nota, e és tão bela.
Semente viva da esperança,
ensina a paz, ensina a dança.

Sob o calor morno da tarde, a grama ondulava suavemente com o vento, como se respirasse em silêncio. Entre os caules verdes, quase invisíveis aos olhos distraídos, uma civilização inteira se movia com propósito e disciplina. Eram as formigas — pequenas, persistentes, incansáveis.

Aos pés de um velho ipê, elas traçavam suas rotas com exatidão quase matemática. Algumas carregavam folhas três vezes maiores que seus corpos frágeis, outras marchavam em fila, firmes como soldados de um exército invisível. E cada passo, cada curva, cada desvio, era resultado de um plano coletivo, de uma linguagem muda transmitida por toques e cheiros.

A grama para elas não era apenas chão — era floresta, era labirinto, era muralha e ponte. À sombra das folhas, construíam túneis, passavam por debaixo de pedras, atravessavam vales de raízes. Se o mundo para os homens se media em metros e mapas, o mundo das formigas era um mar de verde e terra, onde cada centímetro era uma jornada.

Ali, na simplicidade da natureza, a vida se mostrava grandiosa em sua menor forma. Não havia pressa, mas havia urgência. Não havia barulho, mas havia história. E enquanto o mundo lá fora girava em sua velocidade frenética, ali entre a grama, o tempo andava ao ritmo das patas miúdas: firme, constante, eterno.

você vai morrer no dia 16/07/2043

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