Cài đặt Steam
Đăng nhập
|
Ngôn ngữ
简体中文 (Hán giản thể)
繁體中文 (Hán phồn thể)
日本語 (Nhật)
한국어 (Hàn Quốc)
ไทย (Thái)
Български (Bungari)
Čeština (CH Séc)
Dansk (Đan Mạch)
Deutsch (Đức)
English (Anh)
Español - España (Tây Ban Nha - TBN)
Español - Latinoamérica (Tây Ban Nha cho Mỹ Latin)
Ελληνικά (Hy Lạp)
Français (Pháp)
Italiano (Ý)
Bahasa Indonesia (tiếng Indonesia)
Magyar (Hungary)
Nederlands (Hà Lan)
Norsk (Na Uy)
Polski (Ba Lan)
Português (Tiếng Bồ Đào Nha - BĐN)
Português - Brasil (Bồ Đào Nha - Brazil)
Română (Rumani)
Русский (Nga)
Suomi (Phần Lan)
Svenska (Thụy Điển)
Türkçe (Thổ Nhĩ Kỳ)
Українська (Ukraine)
Báo cáo lỗi dịch thuật
All the lines have been written There's been Sandburg,
It's sad but it's true Keats, Poe and McKuen
With all the words gone, They all had their day
What's a young poet to do? And knew what they're doin'
But of all the words written The bird is a strange one,
And all the lines read, So small and so tender
There's one I like most, Its breed still unknown,
And by a bird it was said! Not to mention its gender.
It reminds me of days of So
🍇 -- 🐊 -- 👹 -- 🥞 -- 🍆 -- 🐛 -- ⚡ -- 🏓 -- 🍆 -- 📒 -- 💎 -- 🚙 -- 🐠 -- 🥗 -- 🚘